Cari amici,

giovedì prossimo, 13 novembre, alle ore 21, alla Spazio Tadini in via Jommelli 24 a Milano, verranno festeggiati i primi 25 anni di impegno poetico di Maria Pia Quintavalla; assieme all'autrice saranno presenti il critico Leopoldo Carra, l'attrice Viviana Nicodemo e il chitarrista Giovanni Monteforte; con l'occasione verrà presentata l'antologia Selected Poems edita negli USA dalla Gradiva Publications. Mi unisco volentieri ai festeggiamenti - cui vi invito, se ne avete la possibilità, a partecipare - regalandovi questa sua poesia:

Le nubi sopra Parma

I)

Le nubi, alla maestà delle

nubi che sfilacciando sé protendono

a mute mutazioni

deliranti mute, di una musica che sogna

Musica aria!

Aria gonfia di spirito in stato di ventosa

aura, e arcipelago di breve sogno

grigio di acqua e gonfio, mentre si riavvicinano

mentre danzano mentre mentono

toccandosi il dito

lì menzogna e sorrisi, e raggi abbacinati

bianchi buchi morsi di seme vuoto;

dondola una gondola piano nel divenire

feto di un fiatare breve

o di una lieta massa

molecolare invasa, a sé preclusa,

i l c i e l o -

Il cielo se le scopre come

manto acquoso ma di già solido

capace a vagare nel silenzio

e pini e braccia

che dalla terra tentano

toccarle - nubi.

Nubi serene e vuote senza

vita forte del liquido aggregarsi ai

gas, che nuotano nervini o bei

turchini, calcati dalla luce

e s p l o d o n o

in ricami arcani bei disegni

buoni segni di un raggiunto

corpo astrale.

II)

Tu le ami - mi dici - gli somigli

ed io convinta a te contemplo

il piacere a me non ricambiato dell’apparire

e dello scomparire andando,

migrando in suoni di campane.

Morire, e poi sorridere

fiorire. svenire farsi udire

densa materia e semi

continente che alle spalle solidifica

in segreto ma campale astrale,

bambino corpo

bianco spugnoso a capofitto,

prima che il sole lo trafigga.

Andate, andate

altrove - nubi sfiatate

da menzogna in spirito divino

nubi bambine come stelle

non atte a prendere dimora sulla terra,

terra beata e grassa abituata

a sostare, o peggio essere

fondamenta incosciente delle più

sementi o voi beate,

incaricate di giornate e sogni

galoppati e vuoti di dimore

d’aria, palafitte pregne di

un’equanime sostanza ai più –

in sostare.

Insetti ronzano,

cicale e mosche su quel prato

ma le nubi incostanti e dense,

dolci al suo sentire c o n t r a d d i c o n o

chiare e opache

il suo destino.

Piccole a fiocchi senza

più sentieri invase

e noi vedenti sotto il bel confine

che da cielo a terra tracciano,

confini incerti luminosi della mano

che non vola basso

ma dal basso e per vedute vie,

qui circonfuse esse vagheggiano

più chiaramente e nudo

il p a r a d i s o il suo

bel fine.